Автор: Анна Бондаренко Выпуск: Просмотров: 1109

17-я маршрутка несется с Лавочкина в сторону центра. Витебское шоссе. Привычный осенний пейзаж. Глаз зацепился за что-то несуразно распластанное на земле. Мужчина. Лежит почти у обочины, уткнувшись лицом в желтые листья, разбросав руки по сторонам.

Мимо идут люди. И я мимо - на маршрутке.

Нет бы сразу крикнуть: «Человеку плохо!», остановить машину, выскочить, подойти, посмотреть, что там с ним. Видно, инстинкт «помощи ближнему» почти перестал срабатывать. Выхожу на своей остановке. Успокаиваю себя: «Всем не помочь». А перед глазами – он, с лицом в листьях.

Ехать назад? Долго. Вдруг не успею? Звонить? Куда?

911 – спасительная комбинация. Единственное, что приходит на ум.

- Служба спасения, здравствуйте.

- Не знаю, что делать? Минут пять-десять назад видела на Витебском. Там человек - на земле. Примерно около 40-го дома, у самого тротуара, недалеко от проезжей части. Не знаю, что с ним, вдруг плохо, и даже если нет. Ненормально. Что он там. Лежит.

- Не вешайте трубку, сейчас переключу на скорую.

- Скорая помощь, говорите.

- На Витебском человек лежит на земле.

- Нам никто не звонил.

- Я звоню.

- Вы когда там были? Может, и нет его там уже. Встал. Отряхнулся и пошел. Никто не звонил все это время. Знаете, сколько у нас таких вызовов. В день по 60. Приезжает бригада, а там никого. Обидно. Может, пока они там, где-то человек от сердечного приступа по-настоящему умирает…

- Не знаю, что с ним, простите. Но минут пять назад он там лежал, не двигался.

- Хорошо, я записала.

- Спасибо.

Через полчаса еду обратно. Все там же. В той же нелепой позе. Человек с лицом в листьях.

Выхожу на остановке. Надо вернуться туда, где он, один. Патрульная машина. Машу им руками.

- Тут человек недалеко. Не знаю, что делать? Это к вам? В скорой сказали, что приедут и нет до сих пор. А он уже давно так …

- Наш, скорее всего. Сейчас поедем, посмотрим, определим, не волнуйтесь…

Уехали. Определить куда-то обещали. А куда? Даже телефон патрульных не спросила, как узнать? Снова еду. Нет его. Пусто. Исчез. Как и не было совсем. Может, правда, сам ушел. А может, все же нашелся добрый человек и растолкал. Может, и патрульные увезли. И пусть. Уж лучше так. Чем лежать. Тихо. Незаметно. Опавшим листом.

Один мой друг вот так же нашел совсем недавно больного пьяненького старичка в московском метро. Ему было плохо, адреса своего вспомнить он не мог, только тыкал в лицо билетом писательским. Оказался поэт. Советский. Стихи когда-то писал. А теперь вот - в метро. Милиция приехала. Отправился он в вытрезвитель. Друг потом нашел его адрес и телефон в Интернете. Позвонил родным, рассказал, где искать. Они удивились. Очень. Что просто мимо не прошел, что позвонил, что ему не все равно.

К чему все это? Не знаю. Просто страшно и стыдно. От того, что мимо проехала. Что заниматься этим некому и некогда. И что скорая так и не доехала. Что дело до «упавших» есть только милиции, и то только чтобы отвезти их по назначению: кого в вытрезвитель, а кого и сразу в морг. Что с этим делать? Тоже не знаю. Может, для начала хотя бы просто попробовать не проходить мимо…