Автор: Инна Петрова
Выпуск:
Просмотров: 2103
Хрупкое голубое небо, первая нежная зелень на ветках, щелканье соловья, родниковой прозрачности воздух… все то прекрасное, чего нет в городе. И вот – настоящее чудо: прямо из-за деревьев к костру на хрупких тонких ножках, блестя огромными удлиненными глазами в обрамлении соломенных ресниц, позолоченные вечерним солнцем, неуверенно неся прекрасные головки на длинных шейках, выбежали две юные косули. Что ж… весна – время любви. Конечно, они испугались встречи с людьми и, взметнув маленькие копытца вверх, унеслись прочь. Но это чувство чуда – оно осталось…
И вот вчера, двигаясь на служебном авто в сторону Дорогобужа, втягивая льющийся в окно машины горький воздух выжженной холодной весны, я вспомнила это трогательное перепуганное свидание… Живы ли они? Помню, что встреченный тогда на тропинке лесник сказал: «Этих косуль тут скоро не будет. Всех постреляли и этих убьют…» Охотники. Да какие там охотники! Огонь! Черные поля, дым, дым, дым… «Нынче здесь никакой живности не будет – ни зверей, ни птиц. Все сгорело, – это горький вздох владельца маленькой пасеки из Кардымовского района. – Я своих пчел чудом спас: успел вручную окопать территорию рядом, огонь не прошел!»
Так почему же этого никто не делает? Не опахивает поля, которые никем не возделываются? Сельское хозяйство умерло, а черные поля – это крематорий… Как в годы Великой Отечественной. Только не бомбят и не стреляют. Пока.
Где-то на трассе Москва – Минск, после поворота на Хмелиту, стоит старый ржавый щит. На нем безыскусная картинка: испуганный заяц убегает от полосы огня. И его шкурка уже пылает… Рисунок довольно простой и в своей простоте бессильный. Эта соцреклама – единственное, что пока кого-то к чему-то призывает. И все! Почему никто не ловит тех недоумков, которым не жаль ничего и никого живого, за руку? Почему каждый год повторяется одно и то же – в геометрической прогрессии? Кто сказал, что после сжигания эти поля будут лучше цвести? Что за бред? Почему никто не остановит бег огня-убийцы? Почему перед зимой никто не выкашивает с полей траву, чтобы весной нечему было гореть? Почему… Почему… Почему…
Не правда ли – наивные вопросы?
«Да чтоб у них руки поотсыхали!» – грозится невидимому врагу деревянной палкой согбенная старушка, плача у черной проселочной дороги. Это – месседж тем отморозкам, в ком живут задатки фашистов и кому эти самые руки жгут их дурные намерения. А руки жгут траву. Из-за которых гибнут дома, птичьи гнезда, зайцы и бабочки.
Я ее очень понимаю. Но желать того же не стану. Я пожелаю вам другого. Господа поджигатели! Если вы умеете читать (что, конечно, не факт) и берете по понедельникам «Город», знайте – я желаю вам, чтобы в следующей жизни вы родились зайцем из смоленского леса. Ежиком. Мышью-полевкой. Жаворонком. Косулей. Теми, кого вы уничтожаете. Людьми вы не были и вряд ли станете. Впрочем, если все-таки вам повезет и Всевышний снова позволит вам родиться человеком, то пусть, поджигатель, ты станешь сельским жителем с очень больным сердцем или астмой. Чтобы ты точно так же при каждом шаге задыхался от дыма, капая себе в граненый стаканчик «нифиганепомогающее» лекарство, и чтобы твои легкие так же свистели, как свистят они у тех, кому от гари нечем дышать. И кто выйти из дома не может, занавешивая окна и двери мокрыми тряпками. Иначе ведь ты не поймешь…