28.03.2024

Бизнес | Развлечения

Меню: Информация о газете | Скачать прайс-лист | Контакты | Обратная связь | Поиск по статьям

В Зазеркалье

 Среда обитания
Короткое эссе о ночной жизни Смоленска, или о том, почему журналист «Города» больше не хочет работать охранником.

Автор: Александр Фокин Выпуск: Просмотров: 1263

- Молодой человек, мы можем поговорить? - эту фразу я слышал почти каждое свое ночное дежурство. Просьба звучала в разных тонах, от униженно-просительных до требовательно-панибратских, но всегда означала одно и то же. Весной мне довелось работать в крупной торговой точке на окраине города. Точка не принадлежала ни одной известной сети и существовала как бы сама по себе. Возможно, поэтому магазин являлся единственным в округе местом, где после захода солнца жители могли купить любые товары: от российского сыра до книг Сидни Шелдона. Моя смена начиналась в девять вечера и заканчивалась в девять утра. Четыре раза в неделю я тратил полчаса на дорогу, чтобы оставить роспись в бланке дежурств, принять рабочее место - стул, стол и два монитора с картинками видеокамер, а затем приступить к своим обязанностям. Да, я работал охранником. В ночную смену. Люди приходили и уходили, а я наблюдал за ними. Вечером приходили семьи, часто вместе с детьми - они покупали еду на каждый день, а еще игрушку для ребенка, если тот настойчиво ее просил. Приходили старики, которые старались выбрать что-то подешевле и долго искали в кошельке мелочь. Водители, бухгалтеры, подростки и домохозяйки мелькали у меня перед глазами. Ночью контингент значительно менялся. Семейные пары сменяли одинокие таксисты, нищие пьяницы, подгулявшие молодые люди и просто случайные прохожие, которых сложный график заставил искать еду в начале утра. И большинству из них требовался алкоголь. На самом деле в том же здании располагался бар. В это тесное, по-спартански обставленное помещение люди приходили не для того, чтобы выпить, а чтобы попросту напиться. Одного из них мне даже пришлось выволакивать за ноги на улицу: в ответ на мою просьбу выйти (гражданин уже порядочно набрался и еле подбирал слова) он покачнулся и без чувств рухнул на пол. Провожаемые заинтересованными взглядами других посетителей, мы переместились из помещения к лавке на улице. Просьба, которую я упомянул в первых строчках этого текста, означала только одно - разрешить купить алкоголь. После 23.00 его продажа была строжайше запрещена, но это мало кого останавливало. Парадоксально, но всем требовалось спиртное именно из алкогольного отдела супермаркета, хотя за соседней дверью располагался подотчетный нам бар. Большинству удавалось объяснить, что выпивку им способны продать в другом месте, однако остальные… Остальные так просто не сдавались. Бутылки производили на них неизгладимое впечатление. Покупатели быстрым шагом пересекали холл, отодвигали яркую ленту с надписью «закрыто» и бросались изучать ряды стеклянных тар с разноцветными жидкостями. Завидев меня, они театральным шепотом просили подойти ближе, после чего происходил примерно одинаковый во всех случаях диалог.

- Послушайте, молодой человек, я хочу купить этот коньяк.
- Покупайте, но только в баре. Это соседняя дверь.
- Был там уже. Этого коньяка мне продать не могут, у них нет. А здесь есть.
- Мы не продаем алкоголь после одиннадцати вечера.
- Слушай, - как правило, в этот момент проситель переходил на ты, - а давай договоримся. Помоги, брат, - еще одна ступенька на пути сближения со мной, - а то ведь мочи нет.
- Алкоголь в баре. Повторяю.
- Там дешевка. А меня девушка ждет!

Иногда девушка «менялась» на друга, которого проситель не видел много лет. Иногда достойного предлога придумать не удавалось. А иногда мужчина приходил вместе с женой (как правило, оба были уже пьяны), и тогда выводить приходилось уже пару. Рутина, которая «отпускала» в будние дни и обострялась во время праздников. Чтобы как-то отвлечься от происходящего, я иногда выходил на улицу и смотрел, как с ночного неба тяжело падают крупные хлопья апрельского снега. Впрочем, был среди одинаковой череды покупателей тот, кого я забыть уже не смогу. Мужчину все звали Сергеем. Было Сергею лет под сорок, одевался он обычно в спортивные штаны и старый бушлат спасателя МЧС - видимо, с чужого плеча. На небритом лица мелькала озорная улыбка и сверкали веселые глаза. Сергей был сумасшедшим. Несколько лет назад на трассе фура сбила его несовершеннолетнего сына. Этого Сергей перенести не смог и постепенно потерял разум. Он приходил в магазин, чтобы купить хлеба и мяса на выпрошенные у прохожих деньги, заигрывал с продавщицами, пытался украсть игрушечные пистолеты, а когда я просил его выйти, послушно шел на стоянку и танцевал там перед испуганными прохожими. Несмотря на все это, Сергея любили и жалели. Однажды Сергей перестал приходить. Ходили слухи, что его снова поместили в сумасшедший дом, однако определенно никто ничего сказать не мог. Прошло несколько месяцев, но Сергей так и не появился. Я не знаю ни его дальнейшей судьбы, ни его прошлого - в деталях. Я до сих пор не пониманию, чем так привлекательна бутылка в закрытом отделе магазина в четыре часа утра. Раньше мне было это интересно. Но теперь я понял, что больше не хочу этого знать.

Комментарии

Скрыть форму Правила добавления комментариев

Ваше имя: не обязательно

Ваше e-mail: не обязательно

Комментарий:*

Введите код на картинке:

 
 
 
 
 

 





Яндекс.Метрика